<div></div>
<div style="color: #000000;">
<div></div>
<div style="color: #000000;">
<div></div>
<div style="color: #000000;"><span>كاتب من فلسطين. طالب ماجستير لغة عربية في جامعة بيرزيت، لديه روايتان منشورتان: "المهزلة" و"رجل واحد لأكثر من موت" عن دار الفارابي في بيروت.</span></div>
</div>
</div>
أتخيّلُ جدّي ينهض من قبره، مرتديًا القمباز والحطّة البيضاء، يعتلي حصانه ثم يذهب نحو الشرق حيث تقع أرضه. هناك، زرعَ أشجار الزيتون واللوز والرمّان، وبنى السقائف من حجارة الأرض، ووضع فيها جرارًا للنحل.
إنها حكاية قديمة، تعود إلى عشرات السنوات. في ما بعد، أصبحت أسطورة، تتردد في عائلتنا، من جيل إلى جيل: قام جدّي بقطع عدّة أغصان من شجرة الجميز، وغرسها حول الحديقة، ليصنع سياجاً يحمي الدار وأهله، صارت العُصي مع الوقت أشجاراً.
لقد سئم من المرويّات التي تتحدّث عن "الانتصار الأكيد للحق"، دون التساؤل، عن الإمكانيات والأدوات المتوافرة لإنجازه. لقد أصبح يرى في الرواية ـ الحكاية، التي يضاف إليها متخيّل رغائبي، فائض، إلى المتخيل الروائي، رواية مستحيلة، بالكاد تمس الواقع.
أرى رجالاً يعودون من المعركة، حاملين بنادق الشهداء ليمنحوها لأولادهم، تستقبلهم المرأة التي كانت قبل دقائق زوجة، وأصبحت الآن أرملة. "طلّت البارودة، والسّبع ما طَل" تغني زوجة الشهيد، تزغرد، تعطي البندقيّة لابنها وكأنها تضع بين يديه كنزاً وليس بندقية...
أرى رجالاً يعودون من المعركة، حاملين بنادق الشهداء ليمنحوها لأولادهم، تستقبلهم المرأة التي كانت قبل دقائق زوجة، وأصبحت الآن أرملة. "طلّت البارودة، والسّبع ما طَل" تغني زوجة الشهيد، تزغرد، تعطي البندقيّة لابنها وكأنها تضع بين يديه كنزاً وليس بندقية...
"المدينة تشبه إلى حد كبير قاطنيها" يقول الرّحالة وأدباء المدن، بينما يذهب المقاوم كعادتهِ متمرّداً ومتطرّفاً في حبه للحياة، مبتعداً عن أقوال الأدباء واستعارات الشعراء إلى أقاصي اللغة، فيتجاوزها بأميال، حين يجعل من الأرض مادّته الإبداعية.
ثمّة بناية واحدة لم يطاولها الخراب، وفي البناية امرأةٌ وطفل. على الجانب الآخر، قنّاص يبحثُ عن طريدة. المدينة بلا كهرباء، لذلك أصبح القنديل في غرفة الأمِّ لعنة. يوجد احتمال واحد فقط، وهو أن تموت الأم وطفلها، إلا إذا أخطأ الصيّاد
الذكريات، تتمشّى في رأسي ريثما تجد مستقرّاً لها. مذ خرجت من بيتي صباح اليوم، وأنا أتجوّل في شوارع المدينة. بحثت عن وجه طفل ضاحك، عن بقايا حب على أحد المقاعد، وعن مكان آمن ومريح كي أوقفَ الصّداع.
في كل مرةٍ أرى فيها مقطع فيديو لطفلٍ فلسطيني، يُشتم ويُعدم فيه على مرأى ومشهد من العالم، وأنا جالسٌ خلف حاسوبي دون أن أحرّك ساكناً، أشعر بنفسي نذلاً وحقيراً، يَغلي الدم في رأسي، ويصيبني الجنون مثل حيوانٍ محموم.
المخيّم أصبحَ ساحةَ عُرس، أمّكَ تطلق الزغاريد في يوم زفافك، وكل أمهات المخيّم أمّك، والصبايا على الشبابيك، يلوّحن بالمناديل ويلقينَ الورد والدموع، وأصدقاؤكَ يحملونكَ على أكتافهم، كأنّك غيمة يصعدونَ بها نحو السّماء.
