ماذا تبقى من فلسطين؟

ذات صباح، سمعنا طرقًا عنيفًا على باب الدار. أخبرنا أحد الأهالي أن الجرّافات تقتلع أشجار الزيتون من أرضنا، لإقامة شارع أمني جديد حول المستعمرة. ركضت كل القرية إلى هناك، وحين رأيت الجرافة الإسرائيلية تجرف أرضنا، وتقتلع أشجار الزيتون، شعرت أن قلبي قد تم اقتلاعه. رأيت أبي يقف أمامها محاولًا منعها من الوصول إلى أشجارٍ أخرى، بينما كانت أمي تعانق الشجر المقلوع. جذورها خرجت فوق التربة، والغصون المكسورة تهدّلت إلى الأسفل، منظرها وهي محنيّة بعد أن  ظلّت شامخة طيلة عقود، تدفع المرء إلى الكفر.

منذ تلك اللحظة، أصابت أبي كل الأمراض التي يمكن تصورها: السكّري، ضغط الدم، ضعف في الرؤية والسمع، وجع المفاصل، وأمراض القلب. كان يموت في اليوم ألف مرة، وهو يرى الأرض التي أحبها وعاش من أجلها، تضيع سنة بعد سنة. هؤلاء الغرباء القادمون من أوروبا، يستوطنون أرض أجداده، ويحاولون السيطرة على كل شيء. ذات يوم، هجم مجموعة من المستوطنين وأحرقوا جزءًا من أرضنا، حتى أطفالهم، أمسكوا بأتاننا الطيبة. يا الله، كيف عانقوها وأمسكوها من رسنها وسحبوها. كانوا يصرخون: إنها لنا، إنها لنا. حتى الحمير لم تسلم من أكذوبتهم.

في كل مرة، يجلس فيها والدي على سطح منزلنا، ويرى فيها أضواء المستعمرة، كان يقول: ماذا تبقّى من فلسطين؟ حينها كنت أنظر إلى أضواء المستعمرات المنتشرة على قمم الجبال وأعدّها، فأجدها أكثر من أضواء القرى الفلسطينيّة، فأقول لنفسي إن المستوطنات، التي لم تكن تقلقنا، أصبحت أكثر القضايا خطورة، إنها كارثة. وظلّ هذا السؤال يتردد في رأسي، كلما رأيت أضواء المستعمرة من نافذة غرفتي: ماذا تبقّى من فلسطين؟