تيتوس باتريكيوس

ليست ذكرى الأصدقاء المقتولين/ ما يمزّق الآن أحشائي/ إنّه رثاءُ آلاف المجهولين/ الذين تركوا لمناقير الطيور/ عيونهم المنطفئة/ الذين يشدّون في أياديهم الباردة/ على حزمة رصاصات وأشواك

في الغاباتِ سِرْتُ مَعَ رِفاقٍ وَأَصْدِقاء/ مَعَهُم تَعَلَّمْتُ أَنْ أُقاوِمَ الريحَ/ التي كادَتْ تَحْمِلُنا، والبَرَدَ/ المُتَساقِطَ كَالسوط، مَعَهُم/ تَعَلَّمْتُ أَنْ أُمَيِّزَ بين الأَوراقِ الذابِلة/ اختلافَ وَقْعِ قَدَمَي كُلِّ إنْسان/ أَنْ أُنصِتَ، وإنْ يَكُنْ خافِتاً/ إلى وَقْعِ أَقْدامِ

كنتُ أكسر جسدك مثل قصب السكّر / عند كلّ وصلة وكلّ مفصل / مرتشفاً من الشقوق عصاراً / أمّا أنتِ فكنت تطفين سليمةً أكثر / وتغطّينني كشجرة بورقك الصاخب / وبانتعاش ليلك البحريّ المالح / وتسافرين بي كلّ الدرب.