براميل أم نزيه

في أسفل الدرج الموصل إلى كافيه أم نزيه الكائن في منطقة الجميزة في بيروت ثمة برميل مزروع بالورد يستفزني ويعيدني إلى هناك.. إلى بلاد تهبط فيها البراميل من السماء كهدايا موت يرسلها الدكتاتور لشعبه ليخلّصهم من ذواتهم "الإرهابية".

الاستفزاز لا يأتي من البرميل الذي حوّلته "أم نزيه" إلى حديقة ورد تحبل بالشعر، ومن كونه يعيدك إلى وطن الموت والاعتقال الذي هربت منه، بل من دفعه إياك لتقارن بين برميلين وزمنين وكائنين: الأول يضم الورد ويحتفي بالحياة والثاني يضم البارود ويحتفي بالموت، زمن ينتمي للآن والمستقبل والحرية حيث الفرح والصبايا المتكئات على الروح وآخر ينتمي لثقافة التوحّش والبربرية والسلطة بكامل فجورها.

الأول من صنع امرأة حوّلت مكانا ضيّقاً إلى ما يشبه الوطن الذي يلتقي فيه غرباء من كل العالم مع مواطني البلد لنصبح في قرية صغيرة تجسّد طريق طويل نحو حلم/ يوتوبيا طالما تحدث عنه الفلاسفة والشعراء. والثاني حوّل بلداً موغلاً في القدم والحضارة إلى معتقل وفرع أمن، طارداً مواطني البلد ومشتتاً إياهم في المنافي.

مع كل صعود وهبوط إلى جنة أم نزيه يأتي البرميل ليؤنب ضميرك، مذّكراً إياك بمن تركتهم يستيقظون الآن على وقع برميل يختلف عن برميل وردك الذي تشرب فنجان قهوتك الصباحية وأنت تتأمله، صارخاً في ذاتك: أأنت أنت؟ وباحثاً عن معنى الوجود والمكان الذي نقلك من زمن تشرب فيه قهوتك على هدير طائرة محمّلة بالموت إلى زمن الآن في أقل من شهر، ليّغص قلبك على رفاق في عتمة القبر أو المعتقل أو الوطن (لا فرق).

رفاق أصرّوا على الصمود في الوقت الذي خرجت فيه تاركاً إياهم لمصائرهم بين موت ومعتقل وموت، فتشعر بإثم الخيانة يبلل حلقك ويضغط على قلبك، فيغدو برميل الورد أمامك مجرد صدى عابر لبرميل الدكتاتور الذي يلاحقك حتى منفاك، صارخاً بك: هزمتك!